Angels Barceló

Pocas mujeres hay hoy en día en el periodismo tan valientes como Angels,

En el histórico " hora 25 ",  hoy es la voz de los olvidados en Jordania, el lugar de refugio de miles de Sirios que huyen de las matanzas del régimen.

Es el altavoz de los que no pueden expresar su desesperanza.

A tí

A ti, por darme la vida.

Por sacrificarte por nosotros.

Por ser un padre de tus hermanos.

Por ser un hijo que luchó por sacar adelante una familia de cinco miembros en una época dura en la que lo único que estaba garantizado era el pan.

Por cuidar a mamá.

Por dejarte cuidar por ella.

Por ser un enfermo ejemplar.

Por no oírte ni un quejido, ni un gemido de dolor.

Por enseñarme a ser humilde.

Por darte hacia los demás.

Por ser como eres.

Porque hoy hace nueve años que te marchaste sin hacer ruido.


Porque la ausencia no se cura con recuerdos, pero ayuda.

Iguazú, donde nacen los sueños

Este es el lugar donde nazco todos los días, y todas las noches muero.

Donde el agua es la reina de la vida.

Aquí el mundo se hace cascada, dos, tres, cuatro, hasta doscientas.

Donde el verde de la selva se mezcla con el multicolor de mi cuerpo.

Aquí es donde los sueños se hacen realidad.

Donde siempre debemos volver.

Donde, yo, el arcoiris me formo en tus manos.

El lugar más maravilloso de la tierra.

Un mendrugo de pan

Señor:

Nunca pensé que tuviera que escribirle esta carta.

Bien lo sabe Dios que ni en lo más recòndito de mi mente se escondería esta situación en la que me encuentro.

Y no lo habría hecho si no fuera por mis dos hijos.

! Hace tanto tiempo que no probamos la carne !

Nos encontramos en la más absoluta miseria.

No tenemos dinero siquiera para comprar, pan, leche o huevos, lo más indispensable.

Pensará usted que somos negros o sudamericanos, con todo el respeto para ellos.

No.

Hace dos años era un trabajador al que no le faltaba faena.

¿ Y ahora, qué ?

Nada, señor, nada.

En casa no entra dinero desde hace demasiadas lunas.

Sobrevivimos de lo que encontramos entre la basura.

Pero hasta ahí tenemos que luchar con otros hambrientos.

¿ Sabe en qué año estamos ?

No, no es mil novecientos.

Ni esto es la España de la postguerra.

Estamos en el año dos mil trece.

Tenemos hambre, mucha hambre.

No, creo que usted no sabe lo que es eso.

Quizás usted no conozca nuestro pueblo.

! Cómo voy a creer que usted está en todas partes !

En mi casa parece que aún no toca que llegue.

Hasta siempre.

Dios.

De los que se nos fueron

Esta semana han desaparecido varios personajes conocidos que me hacen pensar que no todo el que se muere hay que pensar bien de él o tenemos que elevarlo a los altares por no estar entre nosotros. A saber:

Sara Montiel, por ejemplo, quizás fuese un cadáver en vida, una estrella que hace muchos años que se estrelló, su tren se le fue y ella intentó agarrarse al vagón de cola arrastrándose por los raíles.

Margaret Thacher,  un ser duro, al que los amigos del pueblo argentino la odiamos por la guerra de las Malvinas, y sobre todo, por haber dado cobijo a un ser tan despreciable como Pinochet, uno de esos dictadores que tanto han pululado por la américa que habla español y que tanto tienen que esconder.

Bigas Luna, el director de cine que quizás más haya simbolizado el erotismo, la carne, el sexo salvaje, el simbolismo de la sensualidad de nuestro país: memorables " Huevos de oro " y sobre todo " Jamón Jamón ", el canto a la tortilla, la cebolla y el jamón.

Por último, José Luis Sampedro, un escritor que me marcó en su libro " La sonrisa etrusca ", maravillosa forma de escribir, lucidez extrema, amor por la literatura y eternidad conseguida.

Juego de letras

Una intanta imputada, un yerno puteante, un príncipe reputado, otra infanta sin pespunte, un marichalar apuntalado, una reina sin punta y un rey puteado.

Ya tenemos el puzzle  casi completo.

Solo falta una pieza importante.

Sí, sí esa que estáis pesando.

La p... princesa con nombre de suavizante.

Vísperas

Esta noche el aire de la ciudad transmite espectación, cielo lleno de estrellas que ponen sus ojos en una semana que debe ser de pasión, de alegría plena,de gozo, de esperanzas, de cumplir con las ilusiones propuestas durante todo un año.

Es viernes de Dolores en Sevilla.

En esta primavera que nos llegó casi sin hablar, en la que el azahar apenas deja verse aún, muchos miran al cielo esperando que el agua no se asome, que haga calor, que las zapatillas se gasten, que las bolas de cera engorden, que las lágrimas chorreen por las caras, de emoción, no de tristeza.

Comienza una semana especial para el sevillano, única diría yo, porque cada Semana Santa es diferente, cada año viene con connotaciones especiales.

Que los sueños se cumplan, que la vida transcurra entre bambalinas, cirios e inciensos.