" Castillos para vivir aventuras "

El Conde de Montecristo

Capítulo I

El cementerio del castillo de If
Sobre la cama, tendido a lo largo a iluminado débilmente por la claridad de la luz nebulosa que penetraba por la ...

Este es sólo el comienzo de uno de los miles de libros donde los castillos son testigos de las más diversas aventuras.

Muchas veces no es necesario viajar tanto para descubrir lugares asombrosos, deslumbrantes.

Este se llama " Castillo de las Aguzaderas ", y por huéspedes ilustres tiene un fantasma y una colonia de cernícalos.

Aquí os dejo un marco para vivir nuevas experiencias y os invito a visitarlo.

Stiek Larsson

Hace unos meses hablé con mi primo Alfonso y me habló de un escritor desconocido para mi.

Me comentó que Millenium era la sensación del año.

Desde entonces oigo a mucha gente lee a Stieg Larsson. En las radios lo mencionan, en las librerías la trilogía se anuncia en los escaparates y en las revistas de libros aparece como gran éxito en toda Europa.

Me gustaría que alguien se asomara a este humilde blog y me dejara su comentario sobre si lo ha leído y que le ha parecido.

los girasoles ciegos

Acabo de terminar mi primer libro sobre la guerra civil española y la postguerra.

No he visto la película y no sé si tendré ocasión de ver la película, aunque debería por comparar.

" Los girasoles ciegos " producen una sensación rara, hay que echarle un mucho de estómago y prepararse mentalmente.

Son cuatro historias duras, sinceras, relatos descarnados de los perdedores, pero también dan una imagen realista de esta época de la historia de España.

Quizás el último, el que da título al libro, sea el menos agrio, pero tampoco desmerece.

Cuando acabas, en la boca y en la retina te queda un gusto amargo.

No es evidentemente un tratado de optimismo.

Hay personas incapaces de digerir este libro, otros dicen que hay historias aún más duras, ejemplo, " La voz dormida " de Dulce Chacón. Tendremos que comprobarlo.

En cuanto al escritor, se nota que se preparó durante tiempo. Está muy bien escrito, aunque mis perspectivas respecto a él fueran otras.

Poesía

" Y la primavera se hizo rosa, belleza, lluvia, pasión, poesía. "

La máquina

Aquella feria era algo especial. No se ofrecían tapitas, ni se bailaba, ni se cantaba.

Y era diferente porque se celebraba el primer concurso mundial de inventos diferentes, desconocidos para el gran público, pero útiles; debían servir para algo.

El escaparate era inmenso para los inventores, pues se transmitía vía internet a todo el mundo.

El jurado deliberó durante horas, hasta que por unanimidad se dedició dar el primer premio a Richard Leicester, un chico de diecisiete años de Carolina, que inventó una máquina llamada " El

Destructor ".

Aunque sonaba violento, el artefacto era efectivo y tenía un buen fin.

Un robot había sido programado para detectar, buscar y aniquilar a cualquier terrorista que existiera en un radio de 2.000 kilómetros. Y lo mas alucinante es que no lo mataba, simplemente actuaba en su mente y convertía los malos pensamientos en buenas acciones. Había sido probado ya y los resultados no podían ser mejores, un 100 % de acierto.

A pesar del premio, ningún gobierno se interesó por el invento, han pasado diez años y Richard lo conserva en el garaje, junto con otros chismes.

El miedo vende, la felicidad no.

" El loco de la colina "

Nunca he hablado aquí de la televisión, pero hace un momento he visto un trocito del programa del Loco de la Colina y me apetecía decir algo.

" Sólo él es capaz de sacar lo mejor de cada personaje, hacerle llorar de verdad o provocar que ría a carcajadas cuando no estaba previsto ".

Sabe crear un ambiente especial con cada invitado, como si estuviese en el salón de su casa confesándole cosas que no diría frente a una cámara de televisión.

Si Jesús Quintero está loco, yo quiero también estar loco.

¿ Loco porqué ?. ¿ Por no rebajarse ante nadie, por decir las verdades, por denunciar lo que nadie es capaz de denunciar, por crear un universo de frikis, por saber entrevistar como nadie, por tener mano izquierda cuando hay que tenerla ?.

¿ O Por fomentar la cultura ?.

Pues si por todo eso está loco, quisiera ser como él.

Problamente el mejor programa de la televisión que podemos ver hoy en día.

¿ las bicicletas son para el verano ?

Siete de la mañana, suena del despertador.

Pedro se levanta, se viste con la indumentaria oficial, otra jornada rutinaria, cambiar bicis defectuosas en los puntos de alquiler de la ciudad. Coger el coche, retirar las que están pinchadas, en suma un trabajo tranquilo. Trabaja para la empresa del ayuntamiento de Sevilla y le pagan bien.

A las 9.30 horas llega a su primer punto, junto a la estación de Santa Justa. Comienza a cargar en el remolque una dos, tres, cuatro, quince, veinte.

A las 10.30 horas, Pedro López para el coche junto a los Jardines de Murillo, quita del aparcamiento una, dos, cuatro, seis, diez.

20.30 h., el coche de Pedro está aparcado junto a la Catedral. El remolque tiene quince bicicletas.

22.30 horas, un usuario llama al teléfono de Sevici. Salta un contestador, deja un mensaje.

Día siguiente:

08.00 horas. La primera teleoperadora de Sevici enciende el ordenador, comienzan a iluminarse puntos rojos por toda la ciudad, se pone nerviosa.

08.03 h. La encargada del contestador de Sevici comienza a recibir los mensajes en su ordenador. Uno, dos, quince, doscientos. Algo anormal sucede.

Todos repiten el mismo mensaje: Voy a tomar una bicicleta del punto de alquiler, pero está vacío, no hay ninguna.

08.05 h. Un nuevo mensaje se recibe. Una voz distorsionada dice: " Pedro López, trabajador de SEVICI, se encuentra atado a un árbol en el extremo oeste del Parque del Alamillo, está bien ".

Inmediatamente la Policía hace sonar las alarmas por toda la ciudad y comprueban los mensajes. Efectivamente, han robado todas las bicicletas de la ciudad, en total, dos mil quinientas. El trabajador había sido secuestrado, se le había despojado de la indumentaria y del coche de la empresa.

Sin rastro de los ladrones.

23.00 horas del día anterior.

Un barco cargado de chatarra sale del puerto de Sevilla, bandera de Bahamas, dirección Mozambique.

02.50 horas del día siguiente: El barco sale del Guadalquivir, cambia la bandera, rumbo desconocido.

Una profesión dura

Como todas las tardes, Pascual se sentaba frente a la iglesia del pueblo y contemplaba desde allí el ir y venir de personas. Sacó una vieja carta del bolsillo, se puso las gafas de cerca y comenzó a leer:

Teruel, 29 de Junio de 1959.

" Estas son las últimas letras que escribo. Ya no puedo más.

Quiero que cuando alguien las lea, si es que eso ocurre, comprenda cómo me siento yo.

Ya que no puedo desahogarme con nadie, por lo menos que el papel sea testigo de mi desesperanza.

Ni siquiera al cura del pueblo me atrevo a confesarle nada, me tomaría por loco.

Así que he tomado la decisión, esta tarde desapareceré para siempre de este asqueroso mundo.

Lo han querido ellos y lo he decidido yo.

La solitaria higuera será mi ayudante, mi testigo y mi verdugo.

Sé que iré al infierno, si es que existe. No existe compasión para los que nos suicidamos, pero qué más da. Si hubiera un cielo y un dios, no habrían dejado que mi vida se pudriese diariamente como así ha pasado.

¿ Que quienes son ellos ?, pues los que me visitan a diario. Algunos tienen nombre: José, Miguel, Ramón, María, otros solamente caras, voces, lamentos, quejidos.

Los fantasmas, mis fantasmas, viven conmigo, comparten mi vida. Hace años que no puedo deshacerme de ellos, no tienen cuerpo, son almas en pena que vinieron un día para quedarse.

Simplemente quieren que les oiga, que les vea, comparten conmigo su desesperanza; no odian, no quieren venganza.

Algunos aparecieron hace años, otros meses y algunos otros van y vienen, pero no me dejan.

No me dan miedo, pero me atormentan.

Hacen siempre la misma pregunta ¿ Porqué ?.

Yo no tengo respuesta, nunca la he tenido, jamás la sabré.

Me llamo Francisco Jiménez, soy un ejecutor, un verdugo. "

Pascual terminó de leer, se secó las lágrimas de los ojos y continuó viendo pasar a la gente.

El día del ...

Aunque era época de vacaciones parlamentarias, a la votación en el Congreso no faltó ningún diputado, fuera del partido que fuera. Se votaba una propuesta del partido en el gobierno por la que se debía decidir como fiesta nacional " el día del corrupto ". Si se apropaba la resolución se formalizaría mediante el decreto-ley, la fórmula más rápida para la ejecución de una ley.

Por trescientos cincuenta y cinco votos a favor, ninguna abstención ni ningún voto en blanco se instauró el día del corrupto, como el 28 de Abril. Ese día sería fiesta para toda la nación, hasta en eso se habían puesto de acuerdo todas las comunidades.

En el Senado se votó igualmente, con los mismos resultados.

Se publicó en el boletín oficial del Estado el día 2o de Abril.

A los ocho días se conmemoró la fiesta por todo lo alto. Cada organismo público podía ese día hacer todo lo que viniera en gana, se podía prevaricar sin problema y los ayuntamientos firmaban ese día el noventa y nueve por ciento de las recalificaciones de terreno, eso sí los plenos se celebraban a puerta cerrada.

Los periódicos ese día no saldrían a la calle y por ley se les daba el día libre a todos los reporteros, periodistas y redactores. Habría policía investigando si alguien se atrevía a no acatar la ley.

La celebración fue todo un éxito, pero el Gobierno se encontró con un grave problema, a partir del día siguiente, frente a cada edificio ministerial se congregaban numerosos grupos de personas pidiendo un día nacional para ellos: Los cornudos querían un día, los que no se atrevían a salir del armario otro, los que odiaban las lentejas otro, los que odiaban a las suegras también, los niños pedían el día de las play-station por ley, los insolventes pedían su día, los piratas informáticos el suyo, los gorrillas que pedían aumentos de sueldo, los suyos, así que llegó un momento en que faltaron días al año para tanta conmemoración y los políticos se reunieron de nuevo derogando el decreto-ley del día del corrupto.

De todas maneras, la corrupción iba a continuar a diario, no hacía falta un día concreto.

Recuerdos en el jardín

Este fin de semana he estado disfrutando de mi pueblo, de los carnavales ( sí, un poco tarde para el resto de los mortales, pero a nosotros nos va la marcha, aunque sea a deshora ), y sobre todo del cariño de sus gentes.

Pero también hubo un tiempo para la nostalgia, que aunque no se busca, viene a nosotros a veces. Paseé por sus calles y me acordé de personas que ya no están, y que marcaron mi infancia y juventud allí, y porqué no, significaron un poco o quizás un mucho de la pequeña historia del pueblo. Entre ellos estaba un artista, Juan Quero, un escritor que se hizo a sí mismo, un cabrero que en los prados leía a Joyce y a Cela y que consiguió publicar el primer libro sobre Facinas, su visión de la historia, sus vivencias y recuerdos. Ahora su casa está cerrada, y su viuda con sus hijos.

Anoche, de vuelta a casa, lo recordé de nuevo y lloré, me salió un llanto limpio y sincero hacia su figura, y me lamenté por no haber pasado más momentos de tertulia con él, y pensé que necesitaba más de un homenaje.

Aquí va un pequeño recuerdo en forma de cuento:


La anciana está sentada en la pequeña mesa de madera de la cocina, que hace las veces de entrada a la casa. Desde allí puede ver el dormitorio donde tantos años durmió con su marido, el saloncito con el televisor, el mueble de bar con fotografías de hijos, nietos, yernos, ellos mismos años atrás, y sobre todo libros,muchos libros que se agolpan aquí y allá.

Quiere llorar pero no puede, ahora no, cuando esté sola ya habrá tiempo. Ahora le vienen muchos recuerdos que quiere retener, que no se deben ir de su cabeza. No quiere que se marchen, no deben marcharse, tienen que quedarse con ella.

Toma un poco de leche que le calienta su hija, y piensa que el momento de la partida está cerca. Sabe que allí no puede quedarse sola, sus caderas ya no aguantan los esfuerzos y debe marcharse. Pero su mente quiere quedarse, vivir de nuevo.

- Mamá, ya lo hemos recogido todo, nos vamos.

. Vale hija.

Su hija la mira y siente que la despedida va a ser dura, y las lágrimas caen por las mejillas de Pepa sin poder aguantarse.

La hija encaja la puerta y gira la llave, salen hacia el patio, su madre se agarra a ella.

Una última mirada a sus plantas, sus macetas, quién les va a hablar, quién escuchara esas conversaciones sobre literatura en esa mesa, quién va a hacer allí cestos de empleita, quién va a saborear sus cafelitos al socaire del levante.

La puerta del patio se cierra por última vez y allí se queda parte de su alma, parte de su vida.

Carteles naranjas

Ayer salió en todos los medios el resultado del paro: Casi tres millones y medio de trabajadores, muchos, demasiados.

Mientras tanto, los bancos nos cierran los grifos del dinero, la construcción se va al garete, mucha gente comienza a pasarlo mal, y lo peor queda por venir para todo el que se le acaba el desempleo.

Y nuestros políticos a lo suyo, entre corrupciones, cacerías ilegales, despilfarro, prevaricaciones, coches multimillonarios, sillas con su peso en oro y la negación de la realidad. Decididamente no nos merecemos esto.

Hoy pasé con un autobús urbano por una de las avenidas del centro histórico de Sevilla. Donde antes había bares, tiendas, comercios, hoy hay cartones, colchones en sus puertas, papeles de periódicos tapando cristales sin recuerdos y sobre todo, mucho cartel naranja, muchos números de móviles ennmarcados y vida, poca vida.

¿ Hasta donde va a llegar esto ?

No lo sé, pero hay que ser optimista.

El mundo está cambiando y nosotros estamos en el centro de ese cambio, no podemos, no debemos bajarnos de este tren que ahora está casi parado, pero que en cualquier momento va a arrancar, poco a poco, despacito, pero que no se va a oxidar.

Preparémonos.

La espera

Aunque se me esté haciendo larga la espera, ya queda menos.


La semana pasada avanzamos bastante, ya queda menos.


Lo vivo con la ilusión de un padre novato, un primerizo.


Ya sabréis.


Perdonad por el misterio, pero es parte del juego.

Héroes

Nunca podré agradecer a Teté que me grabara un cd de los Héroes del Silencio hará por lo menos veinte años. Dios, cómo pasa el tiempo.

Ayer pasé por un carrefour y lo vi. No pude aguantar y aquí lo tengo conmigo. " Maradentro, Hace tiempo, Flor venenosa, Héroe de leyenda y tantos..., me trasladan a otras épocas.

Decididamente la música mueve nuestro mundo, por lo menos el mío.

La familia de Pascual Duarte

" No señor, yo no soy malo, aunque razones tendría para serlo ".

Así comienza uno de los libros más duros y que mejor han retratado la maldad humana en el siglo XX.

Aunque lo había leído dos veces antes, el otro día se me cruzó en el camino y me enganché a él de nuevo.

Es un texto ágil, fácil de leer, que retrata un mundo rural duro, muy duro, donde el machismo se impone a los sentimientos, donde el mal se manifiesta en la mente de Pascual Duarte, el que le lleva a cometer los asesinatos, alguno por defender su honor, pero otros porque su cabeza se lo pedía.

Es curiosa la separación que hace de las ciudades y los pueblos, pero también destacaría la valentía de escribir un libro así en la época en que salió.

Aunque a veces te pueda revolver las tripas, creo que debe leerse al menos una vez en la vida, es una de nuestras joyas literarias.

A vueltas con ...

Hoy hace ocho días que no me asomaba a este lugar tan ... bueno no soy yo quién para poner adjetivos, favorables o no, lo mío debe ser transmitir. Podía poner excusas, que no me llegaba la inspiración, que no tenía tiempo, que estaba cansado, que no tenía nada que decir.

Nada, todas excusas baratas, el compromiso con el blog debe ser inexcusable, no hay consideraciones que valgan, además, siempre hay algo que decir.

Sigo soltando aquí algunas de las letras que el duende me transmitió y que confío algún día tomen más altura de miras, las que se merecen.

Dijo él:

" Aquello que se crea, si no tiene o se le pone sentimiento, no será más que una burda memez; una injuria lo pensado, a lo versado una mentira. Y lo dicho y hecho no tendrá más fuerza y empuje que el más vil de los espejismos : La viva imagen de lo que es sin ser, estando sin estar ".


" Tengo la parte de un zurdo por nacimiento y la de un diestro me la impusieron. Cobijo en mí dos partes, una me lleva y otra me trae. La noche y el día, sol y luna, amor y odio, todas partes de una línea imaginaria. Parodia esta de la vida, que no más me da un telón, teatro y obra.

Fantasma de la ópera a escena ".